Hier, vor meinem Fenster stehe ich, auf den Sommer wartend. Hinter Gardienen vor kälte versteckt. Die Guten alten Freunde, und mein Herz lebt auf, in den ach jetzt schon so vielen Momenten. und lächelgesichter begleiten mich auf all meinen Wegen.

wie worte sich anfühlen, wenn sie ganz leise gesprochen werden. Geflüstert, in alle Menschenwelten jedes einzelnen  körpers.

Lebt. Seht den Sinn darin zu fühlen, wie kein anderer fühlen kann, außer ihr selbst, mit der gewissheit, stätig ständig zu fallen und dabei schon an's wieder'aufstehen zu denken.

sich aufbauschen auf den wiesen sich tollen, in schirmen der pusteblumen schatten finden und unter die augen legen. sich leiten lassen, von der musik, die uns gespielt wird, und dessen geschmack wir in den vogelkehlen verloren haben.

kaum gezählte momente, in meinem leben. zusammengsammelte wortfetzen, die einst gesagt, verstummt hinter den lippen lagen. daraus, das schönste prachtkleid genäht. mit sorgsam, und glück als goldenen faden. und sich lächelnd den weg gebahnt in die herzen eines jeden sonnenscheins auf diesem planeten, auf dem wir atmen, herzschlagend, rennen bis in die tiefen mittagsstunden. um zu reden, zu essen, zu erben.

Wir alle. ♥

Und im hier und jetzt haben wir alles was das herz begehrt, was die lungen atmen und die gedanken zum sprächen bringt, aus den mündern kriechen flüsterworte der liebe, der zärtlichkeit. pusteblumenglück und wimpernwünsche, die sich weit getragen, über die erdballkugel, zu uns zurück. gutherziges pochen in deinem blick. wir wollen uns nur satt sehen, und nicht mehr hungrig, ohne küsse, zu bett gehen. uns schmiegen in die träume.

und baumwipfel wiegen sich im leichten sommerwind, geben ein rauschen von sich, endloser applaus für unser dasein, unser leben, welches wir nur fühlen müssen.

wir erfahren mit der zeit, wie lange wir gelebt haben.

schmerzen im bauch, die welt lebt in wellen eines aufstöhnens von befriedigung und schmerzlichsten verlusten von sauerstoff in den kleinen lungenkammern eines neugebohrenen. die leichtigkeit unter die flügel gespannt. das fliegen leicht gemacht über all die sorgen und ein kalter, kühl geliebter sommerwind, streicht über meine füße, lässt mich gänsehäuten, über meine ganze körperwelt, sich ausbreitend.

rückenliegend, die welt bespitzeln, mit spitzen ohren, weiblein ,männlein. wie sie sich hassen wenn sie lieben, nebenan, fremdstehende begutachter. getuscheltes werk zu einem lautschloss bauen, das zerbricht wenn die wahrheit sie mit einem einfachen, aus der hosentasche gezogenem mut ersticht.

ich muss los, in die weite, in ein bett das nicht meines ist in dem ich mich wohler fühle. in eine haut die nicht meine ist und die gedanken anderer liebkosen, mich mit ihnen verbinden, wie auch, das ich sehen kann wie andere sehen, in köpfe anderer mich kriechen und fliehen. vor mir selbst? vor einem ton. gleichbleibenden ton.

 Moment!

zeig mir wie weich dein herz gebettet ist in deine geschichte die du geschrieben hast in so vielen zeilen deiner selbst entwendeten freudentränen des lebens. und das geschenk, gefühle gespürt zu haben, wird ausgepackt. rote schleifen fallen.leben werden gelebt und manchmal wird gedankt.

und unter den zweigen der schattenbäume erhohlt sich das kleine lichtlein, das kaum zu sehen zwischen den vielen gefühlsstürmen sich legt. zwischen all diesen waghalsigen äusserungen. wie der wind sie nicht einfach streichelt, in den kühlen momenten. und sie aufheitert. doch tapferes kleines lichtlein. sie bebt, und hebt sich. lebt und segnet sich eigenhändig in den wortkünsten. in dem haus aus buchstaben, welches sie sich selbst erbaut, hat. mit ganzen buchseiten, die sie einst gefressen und nimmermehr vergessen will. all die geschichten über mut in den ängslichsten momenten, die sich verkrampfenden herzen windend in der frühlingssprosse 'Liebe.

mein wunderwerk. mit musterblicken beschützt, von mir bewacht. meinerseits getilgtes leid wird deines sein. ich werde dir heimat geben. das gefühl von zuhause im nirgendwo, und überall werden sonnenaufgänge sonnenuntergänge küssen. mit der zeit. der geruch, das gefühl, von freiheit , in den baumwipfeln.

Frohe Ostern euch allen.

wir malen uns schneeflocken im sommer aus, weil wir schneeflocken im sommer lieben. wir wissen nicht was wir wollen, sagen aber was wir nicht wollen in einem schweigeton. fürchten uns vor dem was wir wollen. und haben angst, nichts zu wissen und ebenfalls unendlich, auffressend geifernde furcht zu viel zu wissen. zu viel zu wissen, über dieses und jenes, über die spielerischen klaviernoten die taubstumme komponisten einst bastelten, und einige von uns können nicht einmal das, in ihrer völligen gesundheit und vollendeten lebensform. so fangen wir doch schon bei unserer geburt an, zu verwesen. in einzelne körpergliedmaßen zu wachsen bis unsere haut aufplatzt, und sich neu festigt. von wegen, wir wurden erschaffen. geschaffen. wir schaffen uns selbst, in unserem geist. und unterschätzen uns in all'jenen formen und farben. uns wurde gesagt, zu viel wissen, macht unglücklich. wir halten uns für dumm, weil es sicherer ist. feiglinge werden gebohren, überleben, pflanzen neue feiglinge. und die mutigen sterben aus.

& die bäume liegen im grünen. fressen das graue, bis ins nirvana.
das aufleben, des lebens, lässt mich wieder leben. gähnend aus dem winterschlaf der trostlosen nachweihnachtszeit.

Und immer wieder kehre ich zurück an diesen Ort. der Nach heimat duftet. nach worten die bekannt vorkommen in einer welt in der nichts bekannt ist, nicht einmal einem selbst ist man freund in den meisten erinnerungen die man sich freiwillig aus seinem kopfarchiv wählt.

das licht malt das leben,
die farben. wir sollten nicht vergessen, wo wir herkommen.

heimatduft unter meinen zehenspitzen. ich fliege, ich reiche über alle über schuldenberge. schuld ist eine nutzlose emotion, falls etwas auf dieser welt, in dieser der zeit, nutzlos sein kann.

in einem wortrausch versinken. sich betrinken mit den silben einer geschichte. nicht meiner geschichte. gedankenlosigkeit. verwirrtheit und alles andere viel mehr. sonnenscheinküsse auf den fliesen meiner haut, auf den straßen meiner erbauten seele die sich weigert diesen körper zu verlassen. vielleicht wenn er stirbt. ja. und es heilen sich wunden. narben bleiben für erinnerungen. was solls. es soll. und es bleibt und es ist. wimpern fallen mir aus. haare werden grau. ich halte die zeit an einem faden fest. reißen will er nicht. reißen soll er nicht. und das geschriebene. wie ich es wohl später lesen werde. und welche stimme die meine sein wird. ob ich rauevolle klänge hinausspucke. sie flüstere. raucherstimmen.

der winter. die depression selbst. gutgesehene menschen. sich teilen in den schatten. sich teilen im nichts. mir egal. ob es euch gefällt. mir egal. ob es dir gefällt. ich bin kein stern mehr, der unzählige male scheinen kann, abend für abend. ich flimmer. ganz leicht. bis ich blinzelnd aus gehe. verpuffe in einem regen, aus vokalen und etwas heiserkeit in etwas lautem.

ich bin ein mensch. nicht für die ewigkeit gemacht

damit alles gleich, und einmalig ist. und doppeltes gesagt wird. in den geschichten, unter betitelungen wie krieg, liebe, leiden, und völliger frieden. die sonne geht wieder auf, junger herr.

da wird gestanden, und der zug fährt ab. bahnhofskinder. für 5 minuten. uhren ticken. taschen werden getragen wie gedanken gewogen und nach wichtigkeit gemessen. die sprache wird gesprochen und das eigentliche gemeinte wort zwischen den hintergründen wird verschwiegen, gar verschönert mit blitzenden zungenspitzen und gespaltenen personalpronomen.

kein wirkliches ich im hier und jetzt. ich muss mich noch daran gewöhnen, das ich eine andere bahn nun fahre und ein einzelnes schönes großes ich zu einem einzelnen höchst wahrscheinlich größerem wie auch schönerem wir wird, oder gar schon geworden ist.